Hogares y neurosis

Llevo dos días con el pie cambiado y nada hago a derechas; las pocas horas de descanso sirven de poco y mis pobres ojos hacen grandes esfuerzos frente al portátil. He aumentado el tamaño de la letra, pero sigue costando. Ayer nada podía y me tragué casi tres películas seguidas con bolsa y media de palomitas. Mis deseos de abandonar España aumentan día a día, aunque no sé si se trata de una neurosis o de un anhelo genuino de abandonar un país que amo pese a no proporcionarme la vida que ansío. Como siempre, la vista se me va hacia el otro lado del Atlántico; no puedo remediarlo. A veces pienso en mis cuatro enseres y me apena dejarlos… No sé. Sólo viajo mentalmente así que no hay riesgo de cometer tonterías, aun cuando esos disparates me hayan reportado buenas experiencias y una pizca de sabiduría. Esta mañana en la panadería se montó una bonita tertulia acerca de esta santa crisis que nos asola. Al analizar con frialdad las diferencias entre Estados Unidos y España, la razón me hablaba en inglés y con acento americano. Sin embargo, no todo son bondades en América, no todo. Me he acordado de un texto que escribí en este espacio muy al comienzo, cuando ni sabía si el blog persistiría:

«Ayer cuando llegué a casa me encontré con que el corcho que tapiza mi ventana- me resguarda del frío y me obliga a habitar en la penumbra- se había desprendido. Vivo en una casa destartalada, llena de humedades y donde el frío se cuela por todas las rendijas. No voy a quejarme: es mi elección. Podría estar en la ciudad, en un piso compartido; sin embargo, esta pobre casa, que tanto me recuerda a mi desvencijada familia, es lo que más se aproxima a lo que yo considero un hogar. Sé que mi hogar estará allá donde yo vaya y no necesitará de alfombras, lámparas o cortinas; un hogar se construye con amor, con amor a uno mismo, y con la aceptación de lo que uno es.»