Desbarajuste

He ralentizado un poco mi lucha contra ese caos que se empeña en perseguirme; decidí centrar mis energías en arrebatarle al desánimo el terreno robado, pero quizá, sin ser demasiado estricta, debería compaginar ambos frentes porque la tarde del domingo, por ese extraño vivir mío, resultó un caos. Empecé a comer pasadas las cuatro de la tarde, cuando me había propuesto hacerlo a las dos y media; en cuanto me sumerjo en alguna actividad, sea cual sea, soy incapaz de ponerle freno. Esos retrasos me impiden, aparte de llevar una vida ordenada, dedicarme a otras tareas también necesarias. Los libros que M. me regaló aún yacen, junto a las cajas, desperdigados por la alfombra de la entrada: ni siquiera he pensado en un lugar donde aposentarlos. Un par de zapatos decoran el salón desde hace una semana. Los dejo ahí, en medio de la estancia, al lado de los utensilios de limpieza, para recordarme que debo lustrarlos. Las lentejas que con tanto mimo había preparado acabaron quemándose porque, mientras se hacían, me zambullí en el manual de la cámara que un amigo me regaló días atrás. Olvidé el guiso por completo y cuando me quise dar cuenta, la humareda ahogaba la cocina y amenazaba con invadir el resto de la casa. Tuve que abrir puerta y ventanas durante varias horas, pese a que amaneciera, a causa de los rigores del otoño y de la frescura de esta bendita morada, con una bonita inflamación en la garganta. El olor, no obstante, persistió y el dolor de garganta se fue intensificándose de suerte que ayer a duras penas podía tragar y hasta la respiración se me hacía dificultosa. Con tanto atraso encima, salí a pasear a las nueve y media de la noche; estuve recogiendo hojas secas; me parecieron tan hermosas que pensé que tal vez pudiera hacer algo con ellas. De camino a casa, me sorprendieron de nuevo las acacias; ese rojizo que han adquirido los judiones que cuelgan de sus ramas, que tan bello contraste forma con sus hojas amarillecidas, me tiene fascinada; a la luz de las farolas, esas legumbres, largas y curvadas, me transportan a aquellos bosques poblados de hadas y duendes que tanto frecuenté en mi infancia. Ya en casa desincrusté la suciedad adherida a la cazuela; me llevó un buen rato. Miré por la ventana: la rama del arce, la única que florece, asemejaba a un dragón sacando la lengua.