Dédalo

El cansancio de la semana despunta a lo largo del viernes y la jornada cunde menos quizá por andar la cabeza saturada de proyectos y de fracasos. A veces las frustraciones desbordan y a una le entra como debilidad. A veces dejo que se prenda en el alma un ratito para descansar, para no idear más pero siempre algo sale a su encuentro; suele ser sencillo y pequeño pero con el suficiente fuste como para insuflarme alientos, para reírme de los varapalos y aceptar la fragilidad de lo que soy, de lo poco que soy, y abrazar a un tiempo esta perennidad de la que estoy hecha, pues eterna soy. En esos momentos me asemejo a los titubeos de una llama que lucha por no apagarse y que proyecta a su alrededor diminutos e inquietos resplandores que oscilan al compás de la confianza. A veces incluso el día, por ese balanceo, pareciera una continuación de la noche, pero no lo es; los sentidos engañan de continuo y detrás de todas las conspiraciones se esconde siempre un mismo culpable: el miedo. Si le otorgo poder, recorre las pulcras estancias recién aseadas con el afecto y la mirada para ensuciarlas y afearlas, para romper la armonía y trazar asimetrías en las que descuellan terribles figuras que, de prestarles atención, espeluznarían. Me adentro entonces en un dédalo de soledades y zozobras del que la voluntariosa realidad me obliga a salir con imágenes risueñas y con los trinos de los pájaros que a estas horas, ajenos a mis cavilaciones, dan lo mejor de sí mismos. Bendita y hermosa realidad.

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