Día caluroso

La música de clavecín me relaja mucho y ayer estuve escuchándola hasta altas horas de la madrugada, a pesar de que me reclamasen tareas desde muy temprano. Anoche estaba empeñada en ver una película que, tanto por el argumento como por la interpretación de uno de los actores, reunía todos los ingredientes para hacerme fosfatina y, ¡tonta de mí!, seguí frente al televisor, mientras notaba cómo las cervicales se me iban tensando. Tras los títulos de crédito, los nervios comenzaron a extenderse a espalda, brazos y piernas; fue entonces cuando decidí escuchar música y leer cuanto pudiera sosegarme a fin de sacarme el susto del cuerpo. El día había sido, al igual que hoy, inusualmente caluroso; salí a contemplar las estrellas, a dejarme acunar por la noche. Los almendros, desprovistos ya de flores, empezaban a echar hojas. De un árbol que enmarca la puerta de entrada, una extraña variedad de plátano, colgaban una especie de campanillas, que se mecían danzarinas, al tiempo que se arracimaban como si quisiesen balancearse juntas; visto de lejos me recordó a esa vegetación propia de las estampas orientales. Los arces parecían desnudos, pero, al acercarme, descubrí que estaban cubiertos de una suave pelusilla, de la que luego saldrán hermosas hojas, ahora chiquitas, muy chiquitas, y medio rojizas. Seguí caminando hasta toparme con el elegante sauce de un vecino que sólo pasa aquí los veranos, el mismo que, ante mi estupor, taló hace dos años un hermoso ciruelo al que solía hurtarle algunas de las ramas que asomaban por encima de la valla. Esta noche me gustaría dormir bajo ese sauce, bajo esas tenues y titilantes hojas, sobre ese césped recién sembrado de primavera.

P.D.: El texto se refiere a la noche del jueves al viernes; ayer, no me fue posible publicarlo.