La mujer nueva

Escribo estas líneas, mientras H. descansa sobre un colchón sobre el suelo. Imposible dormir la siesta, pese al cansancio. He logrado relajarme, pero los ruidos de la calle, de la ciudad, me han sobresaltado y se me ha ido el sosiego. Demasiados años viviendo en el campo, acostumbrada al silencio, al trino de los pájaros, al rumor del viento correteando por las hojas… Ayer salí de forma atropellada del que ha sido mi hogar durante los últimos diez años. Hubiese preferido hacerlo de otra manera, pero tuvo que ser así; metí en bolsas lo que por allí fui encontrando, sin apenas concierto. Una chiquilla de Nueva Delhi que conocí hace unos años me abrió las puertas de esa habitación suya, que ya es su hogar, y aquí andamos con el ventilador removiéndose por toda la estancia como queriendo escrutar cada detalle del aposento; tal es su alivio que me recuerda al hálito de la brisa nocturna. No sabemos qué sucederá, ni ella ni yo; de momento, alquilaré este cuarto durante el mes de agosto puesto que ella volará en breve a India. Me han ofrecido una habitación en Valencia, aunque ya sería para septiembre… Anoche, pese al estrés, hallé paz; aunque todavía tenga el miedo metido en el cuerpo. Amanecí antes de tiempo y ya no hubo modo de retomar el sueño. Doy gracias al cielo y pido quietud y descanso. Sin querer, he recordado a Paulina, a la protagonista de «La mujer nueva» de Carmen Laforet, que también se lanzó a unas aguas desconocidas a fin de encontrarse el alma y darle, una vez hallada, el acomodo que merecía, pues estaba  dolorida de tanto baqueteo, de tanto testarazo. Confío en que este cambio no sea sino el comienzo de una nueva vida, de una existencia más próspera y pausada, libre de temores y humillaciones y también de mentiras, pues éstas dejan a su paso un regusto de muerte.

P.D.: Un lector de este blog  que reside en Estados Unidos me escribió a mediados de mes una crítica sobre «Carta a Hedda y algunos cuentos.», mi ópera prima.

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