¡Bendita realidad!

He regresado a la realidad de la que me había ausentado para habitar en una estancia tenebrosa, como todo lo irreal, y desprovista de cualquier viso de esperanza. Si uno acepta lo que tiene, lo que es, no precisa de más y aquí estoy en mi pequeño paraíso derramando lágrimas de gratitud. Corre una brisa fresca que obliga a llevar chaquetita a la sombra y los días, así, son más hermosos, aunque apenas uno pueda zambullirse en la gélida piscina. No obstante, ayer antes del crepúsculo, me di un baño señorial, mientras el sol doraba las copas de los árboles y encendía fachadas en sus últimos suspiros. Cielo claro e impoluto, agua fría; no podía dejar de contonear brazos y piernas, de sentir cómo los músculos se relajaban y tensaban a un tiempo. Salí tiritando y regresé a casa envuelta en un viejo albornoz y con ganas de templar el cuerpo en la ducha. Han vuelto la lectura, la pasión por las pequeñas cosas y ese sentir que todo, aunque a ratos se me antoje siniestro, es perfecto. He meditado conforme una brisa me rozaba como una tibia caricia; el corazón se ha encendido y la llama se ha extendido hasta coparlo todo. Armonía, descanso, sosiego y agradecimiento por las dádivas recibidas, por ese libro que va abriéndose paso lenta y firmemente. El martes un profesor jubilado me hablaba de la posibilidad de convertir «Carta a Hedda y algunos cuentos» en lectura obligada para los alumnos de Bachillerato de un colegio de Valladolid. He sabido también de una bibliotecaria que va a sugerir a la autoridad pertinente la idoneidad de que los diferentes pueblos de la provincia cuenten con un ejemplar de mi primera publicación. Un periódico nacional, La Razón, ha cobijado en su sección cultural una reseña sobre la misma. Ni la he leído ni he podido aún dar con ella; sólo sé que quien la escribió lo hizo impulsado por el entusiasmo que le suscitaron las páginas de este extraño libro mío. He lavado el albornoz y lo he puesto al sol durante largas horas, para blanquearlo. Hace falta uno nuevo como tantas otras cosas… Todo llegará. Todo. Las hormigas, ajenas a mi existir, recorren sin descanso las baldosas del cuarto de baño.

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