De vuelta a la vida

Me he ausentado del mundo para sumergirme en el infierno: he coqueteado con la muerte, con esa astuta sibila que, sabedora de mi debilidad, pisotea esperanzas y proyecta en mi mente, guadaña en mano, planes funestos; una lucha que lleva durando tiempo. Sin apenas fuerzas — las líneas del abismo no se diluyen de un día para otro— y con el cuerpo agotado por esa fiebre que me ha regalado, una vez más, el frío de esta morada, aquí estoy, frente al viejo portátil, porque el cuerpo, de tanto desatino, anda un poco descompensado y lo hace todo del revés, como si hubiese perdido el rumbo. En estos días de destierro, he atisbado, aun cuando me negara a verlos, destellos de belleza, como las motitas de sol que hoy bailoteaban sobre el espejo retrovisor,  pero también fealdad, como las cascarrias que ensucian las medias durante los días de lluvia. Pese a que hayamos sido creados para brillar, nos obcecamos en deslucirnos y en emborronar ese hermoso esbozo que es la vida, de suerte que desdibujamos contornos y nos hundimos en un destino que no nos corresponde. Mientras yo sucumbía a la mentira, pese a que sólo la verdad tenga poesía, un amigo afrontaba, sin yo saberlo, el mal trago de una posible dolencia que le ha asustado un poquito; espero que todo se quede en un respingo. Me ha pedido oraciones, de esa manera suya, tan tersa, lo que ha acrecentado mis anhelos de seguir caminando, aunque el sendero sea áspero, para no dejar de rezar por él ni un solo día, para devolverle, aunque sea un poquito de lo mucho que me ha dado. La vida ha recobrado de pronto su valor, y hasta proyectos olvidados han vuelto a rondarme la cabeza. He decidido, además, prolongar la Navidad; no logré disfrutarla como habría deseado. Tan pronto se vaya la fiebre, saldré a buscar esas ramas que siempre encuentro cubiertas de niebla. La humedad acentúa aún más los aromas a resina y campiña, ésos que no puedo dejar de aspirar, como si de una droga se tratasen; me trasladan a ese romántico paisaje que C. me regaló y que no ceso de contemplar. Con esos frescos tallos, envolveré de nuevo mi Belén y las ramas de acebo, que permanecen intactas, harán el resto. Navidad no es otra cosa que amor y no ansío sino que esa querencia vuelva a enseñorearse de mi golpeada alma. Tal vez esas veredas que ahora se me antojan imposibles acaben convirtiéndose en suaves y verdes sendas.

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